O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.


A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.


Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossí­vel,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...


E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, í­ssimo, íssimo,
Cansaço..."


Álvaro de Campos

"O Homem perfeito é aquele que de manhã chega á cama com um livro de poemas numa mão,na outra o tabuleiro do pequeno-almoço, na boca uma flor e na pila 6 ou 7 Donuts!!!!"
Despenso os poemas, mas adoro Donuts...lol

Mas tenho outra... "Há sempre umas trombinhas para mostrar! Porque quem aprende a fazer trombinhas uma vez, nunca mais esquece!!"
É por estas e por outras, que sou antipática.